Laadi tämä kirja, Kivinen!”,
and so he proceeded.

Kivinen’s Epoch, II, p. 127

Una vida social agitada, convulsa, ortogonalmente desviada de la comunidad de borregos aficionados a los esquizofrénicos tumultosos con respecto a una representación en miniatura de lugarcomún de la raza.

Deploraban hasta el hastio las inconexas vacilaciones producto de rezumas a partir de caña de azúcar, maíz, trigo y otros utencilios vegetales.

Inestables se volvían ante la presencia de una voraz invisibilidad coloidal que era perspirada por tuberías filtradas, en una democrática aglomeración de las veces, y sin peaje químico, en pos de la intemperie, en vulgares réprobas ocasiones pertenecientes a totalitarismos ambidextros.

A donde asiste una mujer acompañada por su físico y sus emociones. El impertinente y condenado vestigio de lipidosa brea apuraba el paso hacia la pronta factorización. Posiblemente la esencia de la mujer inauguró ignota e irreversiblemente su cretácea rotación alrededor de desventuras urbanas.

La esencia sólo volvería a percatarse de la mujer décadas después de que la plástica deformación hubiera acribillado la visceral razón de ser del físico. Las emociones se desparramarían en psicosférica precipitación ante el retorno de la esencia de la mujer.

[surge de la Verlesung (lectura incorrecta) de un término en http://www.canariasahora.es/noticia/12286/ ]

<Arrebatos de subconsciencia adelante>

algo ya había vencido a esas paredes. me sentí azorado, como si un tumulto de gregarios sultanes hubieran envilecido las faenas bochornosas del hastio. era tiempo de promover mi doctrina del tiempo informe, cuadriplicado sin razón en vastos lóbregos azares. ¿podía, ante tal asombro de letanías imberbes, prescindir yo de cualquier tipo menesteroso de soledad?

invitado por cuantiosas sumas llagadas llegué a oir nombrar claudicados nominativos en llanos ásperos. pues bien, si hubiera ejercido alguna razón estable me dedicaría, posterior a la gangosa transacción, a satinar fatigosos libertadores ademanes. inconclusos imanes de controversibles genuflexiones ante divinidades onerosas multiplicábanse para hacer repleta la vítrea mezquita.

La yema del índice, medio inclinada. El inicio de las falanges presenciando al espectador que busca un reflejo entre las vestiduras.

Unas miradas absortas en los dueños de esas manos, otras de desprecio o de indiferencia, mientras que el índice señala hacia un contraste posicional con respecto a la palma.

Mientras que sendos brazos soportan cual caballo en defensa de los escaques capitales ante un ponderado alfil (y ese vocablo, ¿un enroque inverosímil?), la partida carece de tablero y el juego es otro distinto a la invención persa.

Uno atacante, otro defensivo (o contraatacante, ya que una defensa que termina en sí misma y no lleva implícita una acción belicosa resulta ser una soberana arlequinada).

Para los dueños de las manos, quienes encasillaron al búho para consumo de la civilización nigérrima, en la partida se ausentan los monarcas decapitados.

Ya el día, algo así como bochornosamente enrarecido por la amalgama rojiza que se difundía como una corriente de viento que no avanzaba demasiado, sino sólo para arremolinarse y dar un paso más, le producían eléctricos escalofríos a él, quien dejaba el vicio obsceno e inmoral de desaprovechar sus horas de actividad en el sueño morado por almohadones espirituales y continuaba en vela durante más de veinticuatro horas absurdas, en las que la espera paciente no proseguía ninguna búsqueda inquisitoria de un fin en específico, sino que se daba el gusto de traspapelar la burocracia perfeccionista del ciclo circadiano, para así peregrinar ascéticamente a través de los Estes solapados por los mares inmunes del tiempo.

Yacía arrecostado de pie en el aire horizontal que le vedaba religiosamente cerrar las puertas y persianas perceptivas al torrente omnidireccional de la vigilia abrasiva, cuya solemne tortura sádica le ofrecía el vinagre sabroso del pecado tentador de acudir a la lujuria que Morfeo le adoquinaba esperanzado en esa rojiza jornada.

El joven adinerado respondía
a la interrogación marcial
de un ingente soldado con amnistía
en esa macabra mañana otoñal.

Perseguidos eran aquellos habitantes
que su derecho a la vida no costeaban
guareciéndose de regí­menes avasallantes
donde las privilegiadas élites pululaban.

Eran eliminados los desesperados morosos
de impuestos y tasas humanas
no eran bajo tal orden azarosos
los ví­nculos entre dinastí­as haraganas.

No sólo se cobraban nacimientos
también se pagaban “inalienables” derechos
al trabajo, a la creencia y a los escritos
sumas que para los potentes construían trechos.

En todo el recorrido parecía que la realidad crecía fértil y próspera sobre el resbaladizo musgo. Allí radicaba la diferencia argumentalmente importante entre mis sueños y lo que presenciaba cuando no dormía.

Se trataba de una plasticina esponjosa, informe y soberanamente suave que podía construir la totalidad del universo onírico, el negativo del simple hecho de girar los binoculares biológicos al verdoso pavimento y dilucidar las grietas que habitaba, las superficies que colonizaba ásperamente.

Me empujaba al gélido vacío, desde el observatorio de Morfeo, reventándose ráfagas bélicas de aire contra los oídos filosos y cortantes una vez que se volvían agudos por su tangible efecto y me cerraban el espacio de ese vacío cómodo para destazar mi maquinal testa contra el suelo tiránico que le arrestaba la libertad de pensamiento a mi revolucionario subconsciente.

Me desprendía las hogazas de irrealidad de la boca irritada por la cuchilleante correntada aérea y me rasgaba los pendientes resabios y vestigios ancestrales de un abuelo soñado que vivió centurias y ni siquiera germinó en la matriz matemática de esa mujer llamada realidad.

Asumía, pues, la cordial disposición de dejar que hicieran efecto las agujereantes mordeduras de las ofídicas bestias, cuyos colmillos de estático cemento se inyectaban en cada centímetro cuadrado de la piel que se hubiera litografiado sobre la horizontal pared.

Diáfanos se lanzaban los clavadistas haces de la fuente moderna. Siempre la atemporal luz; sólo cambiaba el método.

No arrancaban de las sombras más que algunos lienzos cubistas, cortantes delimitaciones geométricas en un abstracto nebuloso y sinceramente suave, surrealistas, masoquistas delirios de un soma domado que se desaguaban entre las cloacas de las horas inservibles permutadas por los metrónomos ennumerados, expresionistas, truncados con sus discursos sobrenaturalmente realistas de reacciones de enorme nimiedad.

Todos en un par de dimensiones de segunda mano a mitad de metafísico precio ocioso.

Ninguno permeable ante mis dedos adheridos a la melaza golosa de curiosidad que evocaba desembocaduras de morbosa aberración.

Tal calidad de observador crítico entre aquellas pinturas inaccesibles me obstinaba diligentemente. La excentricidad bizarra de mi integérrima psyche distribuida acribillaba llanamente la teatral máscara de ilusoria tangibilidad.

“No, no quiero hacerle caso”, reclamaba el torrente asertivo que manaba de esa garganta incontenida. Desde niño tenía esa doctrina empastada sobre su dorsal de comportamiento. Se trataba de expresar lo que le gustaba o no. De demonizar lapidando toda grama morbosa de hipocrecía.

Ya no se requería de un dios o de alguna desgraciada madriguera cultural como báculo moral que evitara una sociedad desperdigada. “Si es que el dios que se inventaron hace eras no me parece más que una embrutecida aguardiente, dentro de la que los ejércitos se extasiaban ‘justificar’ sus maniobras, o la que era bebida de celebración entre las monarquías para soldar sus tronos”, proclamaba uno de los estudiantes durante el alba de la férrea reestructuración en el constreñido sistema de antaño.

Habían pasado décadas desde una escalada sin complicaciones de un ateo divinamente estricto en su fervor de que la verdad debe regir sobre todo, aún cuando deba momificarse a sí misma en algunas situaciones.

La presa de efervescentes cuadrillas bélicas producían ese 20 de enero corrientes sin parangón que se transmitían recrudecidas a través de la enclenque canastilla Faraday que jugaba a ser la policía municipal.

Luego, el bricolage incongruente del gobierno fue decididamente desintegrado. Ningún período de vida media.

En esos discursos, acotados hasta la obstinación de improperios, el golpista impertérrito empuñaba su bayoneta ideológica en pos de la desdeñada y arañada “buena educación” de transfigurar en ignotas las observaciones puras y sinceras dentro de papirofléxicas obnubilaciones, mediante lo cual se pretendía “guardar las apariencias”.

¡Si es que el emergente régimen plantaba los agentes intelectuales, ceñidos en inmolarse dentro de una niebla de esquirlas contra el matusalénico esquema!

No le aceptaron el trabajo, ensayo creativo de sus máximas ideas estéticas reflejadas en los conjuntos tipográficos. Se desveló explorando fielmente cada endija de tinta, o de la ausencia de la misma, cristalizadas espeleológicamente en las obras de escribas medievales e impresos de la primera generación del engendro de Gutenberg.

La mirada de tenaza que el jefe editorial desenfundaba contra la vetusta figurilla de su persona, no muy diferente a los grabados de los preparados en las abadías que le daban un escape al tedio de la modernidad, se ahogaba en deseo de cercenar los fragilísimos ejemplos del portafolio artístico.

Ya no se trataba de ningún tipo de rencor ebrio contra el edificio crítico que se erguía frente al tipógrafo, sino de una lección de la sociedad de consumo que él se negaba a digerir. Las hojas comenzaban a desprenderse y abalanzarse sobre la otoñal profundidad de sus emociones.